Peregrinación Dominical

El culto mariano no me despierta mayor devoción y de hecho sigo esperando a que un pastor luterano golpee mi puerta para convertirme a una religión sin iconos, beatos ni santones. Sin embargo debo admitir que la contemplación dominical de la figura de la Virgen María me despertó emociones que lindaron lo místico: la alba imagen apareció como de la nada y me dio fuerzas para seguir adelante en mi proeza. En ese instante venía bufando y resoplando en medio de espasmos mientras me quejaba lastimeramente por la peregrina idea de llegar pedaleando hasta la cumbre del Cerro San Cristóbal.

Hace algunas semanas Ram me contó que ya había hecho cumbre varias veces y con Manguac aplicamos lógica elemental: si un tipo parecido a un Ewok podía hacerlo entonces por qué no nosotros, lolos atléticos y esbeltos. Así que los tres nos juntamos en la callampa gigante de la entrada de Pedro de Valdivia para emprender el desafío (parece que el aquel hongo lo demolieron hace años, pero da igual). Yo andaba algo chambreado pero me sentía con la energía suficiente como para iniciar el periplo.

Primer error: intentar aprender en plena ascensión cómo funciona el sistema de cambios de una bicicleta. Siempre ando en el llano así que no tenía ni puta idea para qué servían las palanquitas del manubrio.

Segundo error: creerme Peter Tormen y tratar de subir a toda velocidad. Al par de metros ya sentía que los pulmones me salían por la garganta y descubría dolores musculares que no sospechaba existiesen.

Lo más humillante era ver cómo todos los deportistas matinales -pero todos, incluso abuelitas a pie- me adelantaban sin mayor esfuerzo mientras yo jadeaba transpirando como un animal. Uno tiene la errada idea de que Santiago a las once de la mañana del domingo es un páramo en donde medio mundo duerme la mona. Craso error: el cerro parecía Paseo Ahumada, pero en vez de oficinistas abundaba la pareja enfundada en lycra y el familión caminante. Macanudo me parece, me hizo recordar ese viejo jingle “el depoooorte, junto a la Digedeeeer, laralá”. Pues bien, para reponer fuerzas paramos en la piscina Tupahue, en donde al borde del vómito creí desfallecer e incluso evalué devolverme guarda abajo con la derrota a cuestas. Pero me dio legítima vergüenza masculina y decidí seguir pese al inminente síncope.

Por alguna razón que atribuyo a fuerzas superiores el resto del camino se me hizo bastante más soportable y por una nariz llegué primero a la meta, completamente exhausto y con sudores fríos pese a la canícula primaveral. Ya más repuestos, disfrutamos de un mote con huesillos heladito que para el caso bien puede ser comparado con el maná caído del cielo. Tenía algo de susto ante el descenso, pues mis frenos están para la corneta, pero ni siquiera consideré el riesgo mientras bajaba hecho una goma, contemplando el paisaje que no me había molestado en mirar mientras sufría subiendo. Cuando nos separamos hice hincapié en lo metrosexuales que estábamos, pero Ram y Manguac me mandaron a freír monos acusándome de no entender una raja sobre el significado del término.